Playa de libre interpretación.

Ir más allá sería volver al principio.

Nombre en el contenido.

Me he tratado de despedir de ti, pero te aferraste a mi cabeza con pavor a ser olvidado. Desde que te vi por primera vez has cambiado, no sé si para desafiarme, o para acercarte al estandar de lo que quiero de mi. Perdona que te lo diga pero me tienes cansada, sé que fui yo la que te elegí, y que fui yo la que poco despues te presumí, pero las cosas cambian querido, yo quiero ser otra, sentirme yo misma, verte partir.
Sé que para nosotros el tiempo es el remedio, pero estoy desesperada, así que he decidido acercarme a lo que significaría borrarte, como si todo fuera tan fácil y fuera posible desaparecerte con agua.
Vaya tinte ¿en dónde quedaste?, agua y tijeras, tú si te acabas.

Versión número 1898 de La Última Cena

Versión número 1898 de La Última Cena, en dónde todos se han ido y sólo queda una puta, Pedro y aquél del centro, al que le arrebataron el nombre para que en caso de que las cosas perdieran control, no quedara manchado.
Ella parece tener pena, ha de ser que se siente culpable de sentir placer.
Pedro desaparece cada vez que puede, ha de ser que teme saber quien es.
Nuestro centro está divertido, quizás sea más terrenal que los otros dos, quizás nunca se debió de haber despedido, pero todo fue con estilo, con la astucia del que sabe que no podrá ser olvidado.
Y en semejante manipulación, perdimos el control.

De soledad

Diálogos de soledad:
-Otra vez aquí, dejando pasar el tiempo. Es triste ver todo tan cerrado, todo tan vacío, ¿en dónde está la gente?.
Pareciera que estoy en el lugar equivocado, como si por estar sola la vida de los otros se me hubiera escapado.
-Aquél que se conoce sabe que está destinado a analizarse aunque sea en sus propios párpados. Uno de los problemas de estar solo es que no pueden ocultarse sus debilidades con risas, aquél que ríe solo parece estar loco, aquél loco ha dejado que su debilidad se vuelva palpable, se vuelva un demonio.
-El que anda solo debe estar preparado para ser interrogado, no habrá mirada que no cuestione su falta de compañía, y el que va solo siempre viene al tanto, nunca va distraído pues no tiene conversaciones ajenas con que perderse, por eso está condenado a percatarse de todas las miradas y sentirse en el juicio final de sus andanzas.
-Así que el que va solo tiene una tendencia infame a caer en la peor de las paranoias, y en ellas imaginar constantemente un abrazo.

La noche que me busqué

No podía dormir, no me encontraba, y el ataque de pensamientos poco
lúcidos comenzó a asustarme, había que deshacerse de tanta porquería.
Primero pensé buscarme como llevo haciéndolo desde hace años, en
alguna fotografía pero mi pose era cómoda, no quería levantarme.
Me acordé de pronto de la inhalación siempre eficaz para tiempos en
vela y entonces vino la súbita luz de encontrarme en la oscuridad,
entre humo y hecha de grano pesado.
Difícil describir lo que vi, o tal vez le tenga miedo a lo claro que
fue.. gritos ahogados, todos presentes aún cuando el movimiento era
lo suficientemente fuerte como para desaparecerlos, estos prevalecían
más sinceros que mi reflejo en el espejo.
Me escondí detrás de mi mano, y el gesto inconsolable la traspasó a
todo momento, sin dudarlo. Entonces tuve la necesidad de enfocar otro
lugar, cómo la esquina de mi cuarto y a pesar de todo la silueta de
un grito aparece en las sombras avisándome de la forma mas cruel que
no he terminado.
Tal vez hubiera sido mejor no haberme buscado.

Zaragoza

Zaragoza tiene miedo, Zaragoza se viste de rosa, 

Zaragoza toma mojitos mientras acaricia las pulgas 

de su perro capuccino.

Zaragoza está enamorada de un tal Vic Chesnutt, 

Vic no se la imagina desnuda, Vic no la puede ver.

Zaragoza sueña con crear un arte que se parezca a la palabra ProCaffe.

Zaragoza se conforma con servir cerveza al borracho europeo que toma 

desde las 10. 

Zaragoza no sabe quién es.

Zaragoza, como nota, es mujer.

Graffart

El graffiti por alguna extraña razón no termina por ser bien visto.

Será quizás que son pocos los que se han dejado embriagar por sus 

colores, son pocos lo que se han enamorado de aquellas composiciones callejeras,

deshaciéndose de la idea de que éstas son exclusivamente una expresión

de vandalismo.

En el momento en que te dejas llevar se te ocurre que quizás ese 

callejón podría ser un nuevo tipo de museo, uno de estilo diferente a todos los antes 

vistos, y comienzas a simpatizar con aquél insensato que se tomo el tiempo para plasmarse 

en una pared, sin importar que su talento quede en el anonimato.

El graffiti es una sociedad en segunda dimensión, es el descontento y 

frustración común en todas, o hasta el reflejo de ese típico cliché romántico que 

invade hasta al menos indicado, y se avienta a ponerle estilo a la 

palabra TI AMO.

Abstrayendo los colores y las formas, el graffiti se equipara a un  cuadro, simplemente sin marco.

Sería lógico darle espacio para apreciarlo, dejándolo adornar esos 

lugares siempre tan urbanos y desolados. Habría que alegrarse de 

encontrarlos en lugares que parecen los menos indicados, cómo botes 

de basura que parecen no tener remedio, a ellos hay que echarles una mano.

Es arte, hay que atreverse a adorarlo.